Transformación Segmental

Las hormigas intentaron salir del laberinto de mis piernas
Por el acantilado de mi frente se cometió suicidio colectivo
Me crecieron chamizos altos, macizos y oscuros
Y esas hormigas que ni subían ni bajaban.

Pastó sobre mi torso un rebaño de ovejas
Aun escucho el laúd perdido en la lengua del búfalo
Un poco de pólvora, un poco de agua y otro más de pintura
Desintegrándose están los tendones, las telas y mis rocas

Parálisis

Ese zumbido en los oídos nunca lo había sentido
Estoy agarrado de un tubo blanco, me sudan las manos
Un zigzagueo violento atravesado por una caída
Es la búsqueda de una silla con patas de remolino rojo

Señora, ¿Es cierto que me cuelgan los cachetes?
Lo supe todo por un momento, pero no quise gritarlo
Créanme, aun así dibujo y recorro círculos idiotas
Las hormigas se alojan en el verde sudor de mis pies

Estoy sentado…

No, acostado…

En realidad soy abono.