Noche de Letras Vagabundas

Locura total
Palabras sexualisadas con locura parisina
Ni las ocho mañanas del día,
Ni las dos noches de la tarde,
Ni el espacio colorido, ni la nada con espantos,
Juego creando siluetas con papel de seres falsos
Palabras sexualizadas con locura parisina
Encuentro de murciélagos
Dioses derrotados

Héroes atados a montañas
 Cadenas hechas de sudor y babas
Las agujas se clavan y perforan el alma
 No se puede escapar de la flor de Venus

Me acuesto con las letras
Me masturban las ideas
Diatribas sin condones
Sidas con embargos
Encuentros desquiciados
lujurias encantados

Solo quiero un poco de humo verde
De balsas que se hunden
De una lengua llena de sangre
Y esa cintura de papel endemoniado

Humo azul
Como la barba de Jesús
Acuerdo guerras
 Vértigo en cruz

Salen las monjas a bailar
Y los curas no esperan más
Del falo de Baco todas beberán
Y de la flor de Afrodita nadie escapara
Esta noche no hay ni judío ni griego
Ni ninguno vale

Porque son borregos
Hijos del ciervo
Amantes de José
Y esclavos de Moisés

Las ratas corren sobre el pan
Los verdaderos santos borrachos están
Poe brinda con veneno
"Que el dolor no se aparte de aquí"

Deseo de un gallo matar
Cuchillos dementes están
Quemando el cielo infernal
Follando el diablo vera
A un loco gimiendo de azar

"Baila tranquilo que todo bien aquí estará"
Esta noche se olvidara el llorar
Y las penas hoy se detendrán
Pronto tocare el acorde final
No te asustes, aun suena el Tic Tac
La rima se muere
El marinero también y el mundo con él
Hay una chica de verde
Que esta noche quiere bailar

Morgan no quiere pensar

Rimbaud puto arderá

Rimas escondidas saldrán

Asesar el viento al tronar

De la noche blanca cabrá

Como Dostoievski se apagará

En crímenes, careninas y subsuelos sublimes

De copulas insectos vendrán

Verlaine de su lecho se levanta

Los besos de las mujeres saben a Pan

Y la saliva a Whisky tardío

Corren los comensales de un lado a otro

El alba empieza a despuntar

Riega el vino y termínalo de beber

Lame el barro rojo

Comete los cardos y espinas

Las putas de Bukowski se nos van

Y los gatos de Hemingway mueren bajo la lluvia

El marqués libertino relatando

En una cárcel pintando con piel

Las desgracias de dos niñas burguesas

Violadas por el dolor sacro

Terminando Hess suspira

Vestido de lobo nombrará

A Sartre, feo, perdido, novelado,

Cotidiano en estas letras sangre serán

Escritos inentendibles, razones y sentimientos

Comen todos juntos, para evitar el surgimiento

De nuevas liberaciones, lenguajes y sexos

Profundos.