Vicio contemporáneo

Ya no se me ocurre
que escribir.

Olvido las buenas ideas
y escribo las malas.

Desperdicio mi tiempo
con dosis
de 12 horas en Internet.

Telos

No hay en el mundo un sentido de ser como finalidad, no existe tal teleología de las cosas. No hay más allá, y si existe no es de nuestra incumbencia. ¿Para qué pensar lo impensable? Mierda, uno está acá, ahora, inmiscuido en la humanidad: ¡a fornicar! ¡a embriagarse! Si puede lea uno o dos libros, si son de Coehlo mátese. Como humano, no va a conocer otra belleza superior, confórmese con "la belleza cultural".

Perverso

Como desearía en este preciso momento actuar como un espejo energético y tenaz en el que mi enardecido odio refleje el halo de la desgracia para aquella maldita bruja, emulando los daños que le han sido imputados por el azar a su réplica inmediata. Disfrutaría con sincero desprecio el amargo sabor de saberse podrido por dentro al desearle la desgracia a un indefenso espíritu canino  que no entiende el poder sígnico que se posa sobre él  y el odio que hacia él se dirige.

Que si mis palabras son verdaderamente poderosas, lo dudo. Que si mis turbios pensamientos puedan actuar como flechas del destino para orquestar males, lo dudo. Que sea la voluntad caótica la que decida la configuración de los fútiles hechos que se dan en los cortos periodos de orden espacio-temporal.  

El silencio sea ahora mi compañero, hasta el día en que suceda la desgracia. Entonces habré de confesar que el reflejo de mi voluntad ha sido perverso. 

Tetas

No hay tranquilidad ni rayos radioactivos. Solo un violento deseo, un deseo animal por poseer cuerpo y consumirlo. Solo la desesperanza de ser un inútil sin remedio ni cura.

La mirada indiscreta por entre el escote. Unos ojos que bajan y observan atentos, durante una milésima de segundo, antes que ella levante la mirada. El color del brasier y el voluptuoso contenido que protege. Puede que sean pequeños limoncitos, estrujados y succionados por algún gigante virtual e internacional; o unos generosos duraznos mordisqueados por un sucio cirquero de sonrisa hipócrita y perpetua. Serán quizás unas minúsculas nueces apenas toqueteadas por un músico poliglota, o un grande y bendito par de melones manoseado por casi toda escena de la ciudad. Puede que sean una pareja de lindos tomates verdes, palpados únicamente por su solitaria dueña; o los firmes cocos de una morena entregada a los números humanos.

En todo caso no importa, aquellos pechos han sido degustados, probados y saboreados por hombres que no son yo. Y si hubiera sido yo, me hubiera mantenido entre ellos durante toda una eternidad, retozando tranquilamente entre esos montes frutales de aromas particulares y formas curiosas, hasta que una suave mano me ordenará caer en el sueño eterno o dedicarme al trabajo para el cual que he sido encomendado desde el principio de los tiempos, cuando se formó entre mis piernas este inquieto aparato profanador de oscuras, profundas y húmedas tumbas. 

Resentido

Escribo porquerías mientas camino
digiriendo el odio sonriente
                el rencor silente

Busco desesperado
 un signo
                una señal
                               un designio
                                               un atisbo de esperanza

Pero como dicen las chicas que gritan a mi lado:
                                                                              … y nada!

Mis tripas se constriñen al oír
el firme zapateo de la gente que se acerca
Preparo la sonrisa que he de fingir
los gases que he de ocultar

Y recuerdo que no todo puede ser soledad,
                                                          introspección y reflexión silenciosa.

Que también debo mostrar mi rostro en público
y confrontar mi abominable semblante con los otros.

Pienso en lo mucho que detesto las sonrisas
la gente rica y la gente pobre
la ropa deportiva y los sacos de lana
el pelo largo y las sienes rapadas
los rostros afilados y los hombros anchos
los ganadores y los perdedores
y todas estas cosas llenas de contrastes.

Me doy cuenta, que a fin de cuentas
soy un odioso. 

Suicidio, pereza y mediocridad.

La existencia es un asunto muy jodido. A veces, mantenerse quieto durante mucho tiempo puede tener consecuencias verdaderamente extrañas. 

Según leía hace unos días, para Sartre, la existencia por si misma implica angustia, desamparo y desesperación.  Esto,  ya que somos en la medida en que hacemos, y estos actos están subordinados o determinados a la voluntad consciente, y por lo tanto responsable. Así mismo, nuestros actos individuales determinan nuestras condiciones personales y sociales; además, Sartre expone la existencia de factores que influyen sobre nuestras condiciones, pero que son imposibles de  controlar.

El ejercicio de voluntad trae entonces consecuencias.

Algunos pensadores consideran que es el ejercicio de voluntad y esta conciencia de responsabilidad, lo que debe regir las acciones de los hombres. Para Nietzsche, la voluntad debe engendrar al superhombre.

Pero entonces, ¿Qué sucede cuando uno no quiere hacerse responsable de estas consecuencias? Sin importar lo positivas o negativas que puedan ser ¿Qué debe hacer uno cuando la pereza prima sobre la voluntad? ¿Qué pasa cuando a uno le vale huevo ser un ente existencial, el futuro del superhombre? ¿Qué si uno prefiere quedarse en la cama, sin hacer o pensar absolutamente nada?

Probablemente la respuesta sea algo extrema, más sin embargo es lógica: el suicidio.

El sueño es lo más cercano a la inexistencia. Cuando uno duerme profundamente no sabe que duerme, no está consciente de su propia existencia y por lo tanto no puede actuar de manera responsable / que responsabilice.  En el dormir la acción es arbitraria y el sueño profundo es como no existir. 

Entonces, si disfrutamos tanto de las tardes de inactividad absoluta, o de las largas siestas vespertinas ¿Por qué no abrazar con candor al suicidio, quien nos presenta una dulce e infinita siesta?

Hacer uso de la voluntad, ser consciente y responsable de los actos, reconocer que se es en la medida que se hace, poder concebir la libertad como un asunto de responsabilidad e individualidad… todo esto es engorroso y no provoca más que cansancio físico y mental.

Pero el problema se puede agudizar aun un poco más: partiendo de la base de un espíritu perezoso que trunca cualquier intento de realizar algo ¿no impediría este mismo espíritu el ejercicio propio y liberador del suicidio?

Y en efecto, así es: la propia pereza impide que uno de el salto, ya que este implica un ejercicio de voluntad sobre la condición propia de la existencia, y esto es, igualmente, engorroso. El suicidio entonces estaría traicionando a la pereza en cuanto a medio, más no en cuanto a fin.

Así que a fin de cuentas uno no es un perezoso, sino un asqueroso mediocre.