Reflexión a la Isla

El horror de una vida incompleta, el cargo de conciencia que conlleva el ser un sujeto falto de valor, de individualidad, de carácter… de huevos. El día inicia y termina con las mismas acciones inertes que le mantienen frustrado día a día, no hace lo que quiere y sufre por ello. Peor aún, no sabe lo que quiere, ni si quiera sabe que le gusta. Su cama es el sarcófago en el que vive momificado de rencores y pesimismos fantasmales. La vida se ha convertido en una carrera impulsada por la inercia del nacimiento.

El aislamiento psíquico no es más que un ridículo refugio para el miedo. No es el nido de la genialidad ni mucho menos del éxito. La estadía en este refugio anti-todo es contraproducente, una implosión micro universal, el lupus del ser. El Profeta lo dijo, la soledad imposible.

Es el turno de iniciar una búsqueda, un viaje en barco. Zarpar de esta metafórica isla inexistente e ir hacia el soleado y prometido optimismo comunicativo. El oír el llamado para una misión, más que metafísica, humana, encarnada en la terrible responsabilidad de existir. Se debe levantar la mirada, y así no se sepa hacia donde se va, ni con qué objetivos, se debe buscar insaciablemente recorrer el camino espacio-temporal que, a final de cuentas, será el único certificado de que hemos vivido.

El primer paso será buscar aquella cualidad pasiva que subyace en el inconsciente y traerla a la esfera de la realidad para hacer uso activo de ella. Luego veremos qué pasa. 

¡A VOLAR!

Dibujo en Paint. Por: Luz Esperanza Cuberos.

Estamos respirando hacia adentro, como dice mi abuelo, quizá perdiéndonos de la fatiga. Caminamos sin pausa y debemos respirar hacia adentro, tragarnos y atafagarnos de todo lo externo, comernos nuestros sueños y nuestros deseos. Estamos, además, olvidando al viento. Yo sé, que tengo un cielo para mirarte y no lo aprovecho, tengo nubes para tocarte suave y hoy no las siento. Tengo el pasto para rodearte y abrazarte, pero hoy se hace corto y frágil. Más hoy no nos importa, porque nos condenamos inútilmente a enfrascarnos en la vida y en la verdad. Porque dejamos de lado lo supremo del cielo, de la tierra café o del sol. Estamos cayendo en lo más hondo del temor, porque supimos una vez que era no saber, y cuando supimos no pudimos realizar, entonces tememos profundamente a todo lo que nos rodea. Nos enfurecemos porque la música, la melodía sagrada que nos mueve, que nos levanta y a veces también nos aqueja, no es permitida en las prioridades anodinas y falsas, de felicidad tan prematura, que aunque es efímera, es la que más fácil se consigue, la que no repara en consecuencias, en sentimientos, la que dista en almas quebradas, en fuerzas tildadas, en olores tan destructores.

Se nos está cayendo el cielo de algodón que habíamos construido con tanto esmero, tanta creatividad, tanta dulzura, se nos está pasando el tiempo, las horas son hojas volando con vuelo temeroso, de rápida y tenaz fugacidad, se nos quiebra la voz, se nos baja, se nubla la esperanza que teníamos, nos hundimos, nos enquistamos de tanto vacío, y estamos agarrados a la inútil fuerza inhóspita que une al cuerpo del alma, ese hilo que siempre sentimos que se rompe cuando estamos entre un dilema y no lo consideramos. Estamos agarrados a esa dualidad pero no nos importa, porque no somos quienes ni nadies  para hacerle saber al resto que podemos, si queremos, distanciarnos de alguna de las dos, de escoger entre una y otra. No somos nadas ni todos para comprender que finalmente nos debemos el alma y el ser. Sin embargo cuando tratamos de hacerlo, terminamos inundados de una locura que solo la misma gente se inventa, esa locura que todos tenemos pero que el resto quiere disfrazar de diferente con el fin de subirse el ego a sí mismas... O con el fin de eliminar la fantasía de escoger cambiar el mundo siendo algo de otro mundo, un ser de diferente intelecto que finalmente se sitúa en un contexto de desquicio...

No entendemos cómo podemos escribir tantas estupideces y sentirnos libres, no entendemos cómo podemos sobrevivir sin poder hacer lo que por pasión entendemos que es lo nuestro. No entendemos como el alma se nos resbala por todo el cuerpo, se nos esconde y la dejamos, porque sabemos que está dolida. No entendemos que queremos tantas cosas y no podemos y tenemos que cambiarlas y reinventarlas para poder ganarlas, pero sí sabemos, en cambio, que más que ganarlas, las perdemos, perdemos nuestra senda porque ya no es como antes. Antes cuando era todo tan liviano, cuando no estábamos hastiados, cuando flotábamos sobre nuestros cuerpos y tendíamos el relieve al sol. Ahora es cuando musitamos escamados de tanta falsedad, mentiras de viejo supersticioso, cuando ponemos en juego nuestro infantilismo a cambio de un poco de la vida que nos arrebata, un poco de aire, temblor.

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Es verdad que no entendemos nada, ni entendemos el motivo de los puntos suspensivos de arriba, pero sabemos que si no entendemos para eso estamos en este mundo, para llegar, investigar, creer y entender superfluamente. Pero yo no entiendo, no puedo.

 A volar...

Dedicado a mi alma y a mí. 

ANOMALÍA

Te quiero así el tiempo nos haya hecho pedazos. 

Cada vez que pienso en ti me asalta una corriente de incertidumbre, es un río que corre fuerte por mi garganta. El cielo nos hace venia, porque no sabe, como nosotros, hasta dónde llegar, no tenemos límites, o eso parece. O al contrario, los límites son internos, nos limitamos mentalmente al otro. ¿Nos tememos?

Sonidos estáticos en mi mente, tensión. Imágenes paralizadas: el tiempo nos toca, nos derrumba y nos revienta el subconsciente. Somos esclavos de la rutina: despertamos en su ausencia y dormimos en su ausencia, ésta nos es siempre inevitable. Es por eso que a veces nos convertimos en energía paralizada.

Somos misterio, sombras confusas, que padecen sentimientos inertes, sólo falta intercambiarlos con el otro, comunicarlos, reflejarlos para que estallen en vitalidad genuina.
Somos viento que divaga y serpentea, que se pierde en otros cielos. Viento disperso y punzante. Me emputa cuando dices todo a medias, no te creo nada porque lo esencial lo dejas en espera. ¿Acaso es el viento que se lo lleva? ¿Acaso lo esencial es tan frágil?

Tu cuerpo en mi cuerpo es una visión montañosa. Cruzar mis pensamientos a tu cuerpo, eso quiero. Mostrarte de qué mundo estoy hecha, eso quiero.
Siempre soy ríos de impaciencia e inquietud. Siempre quiero saber más de lo que debo. Soy montañas escalables de ideas interceptadas y superpuestas, cada enredo intelectual es un escalón a la cima que es mi alma, una cajita frágil y polimorfa que dispara indistintamente conformaciones y utopías inimaginables.
Soy lo que quiero ser y hacer pero no lo dimensiono, soy el sueño de mi misma, pero no me veo, no encuentro el espejo de mi alma. Soy un mar de tentaciones. Soy caminos pedregosos e hirientes. Soy tormentas de sentimientos, soy el siento luego existo. Soy el papel antagónico, soy el desastre natural, soy inundaciones cognitivas. Soy presente donde el futuro es muerte, soy caos.

La vida se me hace polvo cuando hablo contigo, se me escurre vertiginosa. Pierdo la claridad y la percepción real de las cosas, me aturdes, por eso sé que no nos convenimos. Yo me adentro mucho en mí y me quiebro constantemente. Mi mente es un taladro cuando idealiza que el tiempo nos pervirtió.

"Basada en lo planteado por el diseñador Wucius Wong, en este caso se le aplica un cambio de dirección y de color a una figura de la estructura para atraer la mirada hacia ese punto, dinamiza el diseño y además contiene un mensaje claro y directo."

Marzo 23 de 2011

Pequeñas dosis de felicidad empaquetada,
corazones de colores volando por el viento,
avisando tu presencia tan llena en mí.
Algunas rosas para tapizar mi alma,
y  tus sonrisas para musicalizar mis auras.

Nubes de espuma centralizada para las preocupaciones
y escaleras al sol para tocarlas y deshacerlas.
Un cielo plasmado en azul, dorado y plata,
profundo y persistente, con extensiones, lunas portátiles para saltar y tocar una puntica de ese cielo enlatado.

Una palabra tuya, para llevarme y recogerme en un rincón del universo,
un amor sublime que sería un acto admirable,
con la mente jugándome sucio, lavándome en negro,
con un arcoíris en la ventana dividiendo mis horizontes,
con tu mirada en mis labios,
con una similitud de divagaciones,
como este párrafo a ti,
un toque de dulzura al alma del desalmado y un desvelo cortés  a tu cuerpo en mí.

Robo

-Quiubo a ver gonorrea, se bajó del bicho.

Julián no lo pensó dos veces, ya estaba mamado. Esta semana ya lo habían robado dos veces. El lunes le habían quitado los papeles en un maldito Transmilenio lleno y el miércoles le habían robado la bicicleta mientras compraba víveres en el supermercado. Ahora las ratas iban por el celular. “Mierda, ¿Por qué putas a mi?” Julián evitaba pasar por lugares solitarios, no sacaba a relucir sus aparatos tecnológicos y procuraba no andar muy tarde por la calle. En general era un tipo precavido. Pero esta semana, justo esta semana todo le había salido mal. Ahora, a las 4 de la tarde, en medio de un parque, una garba le estaba pidiendo el “bicho”.

-No tengo hijueputa.
-¿Entonces qué es eso que se le ve en el pantalón? ¿El gomelito se va a hacer esculcar?
-Atrévase imbécil.

El ñero, la garba o la rata. Aquella especie tan conocida y esparcida en este maldito país. Jóvenes delincuentes que se sumergen en el mundo de la violencia y de las drogas desde pequeños. Sujetos que reproducen como conejos, que no finalizan sus estudios y que terminan emulando las practicas de pobreza y violencia del país. No es que sea totalmente culpa de ellos, el estado tiene la culpa en sus inicios, fomentando la desigualdad, extendiendo el conflicto armado, negando oportunidades, ofreciendo una educación mediocre. Pero hay personas que, a pesar de todas estas condiciones adversas, se las arreglan y salen adelante. Pero el ñero, la garba o la rata, esta que está a punto de esculcar a Julián, no está interesada en salir a ningún lado, solo quiere plata para su baretico de cripi, sus pases de perica o para media de Michelado.

“Pa’ saber que estos hijueputa van a terminar siendo policías bachilleres o milicos” piensa Julián mientras la rata se guarda el chuzo y se acerca para esculcarlo. “Esculcar, requisar, la misma mierda es.”

La operación está planeada para no durar mucho. Un robo consiste en intimidar a la víctima, hacer que entregue en el menor tiempo posible sus pertenencias para que finalmente el ladrón emprenda la huida. Pero a veces, las victimas no se asustan tan fácilmente ante la presencia del chuzo, así que los ladrones deben recurrir a otras técnicas de intimidación. En este caso Julián se ha hecho esculcar, todo bajo su propio riesgo.

El ñero esta en frente a Julián, casi que puede sentirle el aliento, puede ver con detalle su cara llena de barros, sus dientes chuecos y amarillentos, su gorra de ese equipo de futbol. “Malparido.” Julián no se aguanta la pierda, y justo en el momento que piensa esa palabra de cuatro silabas ya está cogiendo al ladrón por la nuca y estrellándole la cara contra la rodilla. A pesar de que tienen fama de veloces y ágiles, esta vez no le ha servido de nada a la rata, Julián tomó una ventaja infinitesimal que ahora mancha su rodilla de sangre.

-¡MIRE BIEN A QUIEN VA A ROBAR LA PROXIMA VEZ RATA HIJUEPUTA!

La garba cae sorprendida en su propio juego, el de la violencia. Seguramente, mientras el gomelito parado le llena el estomago de patadas, él ya está pensando en su venganza. Le va a mandar a todo el parche de ratas, le va a dejar ese estomago como colador, esa carita va a quedar pa’ limpiar pisos…  pero entonces todo se vuelve borroso y el buen ñerito se va a dormir.

 ¿De dónde saca un tipo normal tanta ira como para dejar inconsciente a un ñero? 

WELCOME TO THE TERCER MUNDO.

Julián se detiene. Eso fue por su bicicleta y por su maleta, pero aun no es suficiente. Se pone de cunclillas al lado del cuerpo de la rata ensangrentada y empieza a esculcarle los bolsillos. Una navaja, una bolsa con diez lucas de cripi, un IPhone y cincuenta mil pesos en efectivo. Hace un paneo general de la rata y se da cuenta que los zapatos están severos. Se los desamarra y Julián, con una sonrisa en su cara, su pantalón manchado de sangre y sus bolsillos llenos, recita un viejo adagio popular para clamar su conciencia mientras deja el parque:

“Ladrón que roba ladrón tiene cien años de perdón”

De cómo me di cuenta que no era poeta…

El poeta, aquella figura borrosa que supuestamente encontramos en las estanterías de las bibliotecas, en algunos eventos culturales, en los parques con forma de bustos, e inclusive, en centros de rehabilitación  o en fiestas perpetuas. La pregunta es: ¿Quién es realmente el poeta? Al igual que con el “artista”, hay toda una discusión ontológica y literaria alrededor de esta figura. ¿Es quien escribe poesía? ¿Es algún emisario de las fuerzas místicas de la belleza y el deseo? ¿Es una forma de vida que implica pasión y autodestrucción? Aun más, ¿Se es poeta solo cuando se reconoce socialmente como tal, o antes? Para esta clase de interrogantes, al igual que la de “Dios”, es mejor simplemente decir lo que no es.

Hace un muy buen tiempo, y en el proceso de descarte, empecé a observar a las personas de mi entorno, su actitud frente a la vida, a la literatura y a las personas; por ultimo me examiné a mí. En un principio me consideré poeta, elegido por no sé qué fuerza mística para escribirle tanto a las cosas más grandes como  las más cotidianas de la vida y para comunicárselas al resto de los mortales. Nunca había estado tan equivocado. Luego habría de darme cuenta que no era tan especial ni tan brillante como había creído en un principio. Todo gracias a una Femme Fatale (como dirían los poetas o los intelectuales) quien me hizo caer en cuenta del error en el que estaba, y me permitió repensar el concepto de poeta.

Como ya dije, en ese momento consideraba al poeta como un sujeto que ostentaba el poder de la “palabra mágica” en el sentido de que además de exaltar la belleza de las cosas, también podía evocar sentimientos y emociones en las personas normales. Resulta que en esa época yo sostenía una relación un tanto tormentosa con una compañera. Por esas cuestiones de la vida yo solía visitarla con frecuencia a su casa, en donde mantenía durante todo el día el resto de su familia. Lo interesante, es que aprovechábamos el trayecto entre la portería del conjunto y su apartamento para darnos pequeñas y sustanciosas muestras de cariño. Luego de haber pasado una tarde en su casa, bajamos al zaguán de su edificio y nos sentamos en una pequeña escalera a “charlar” con más intimidad.

Los besos iban y venían. Ambos, con los ojos cerrados, estábamos dichosos. Un rato muy bueno. En mi mente, el pequeño imaginario de poeta saltaba de la dicha celebrando ese candente logro. En ese momento, el poeta se arma de maricadas y sabotea el panel de control cerebral. Sin nadie que defendiera mi raciocinio, y justo en el momento que separamos las bocas para tomar aire, empiezo a declamar unos verso inventados. Inmediatamente todo el ambiente que se habíamos formado se rompió y ella empezó a reír a carcajadas.  En mi estomago la sensación de vergüenza, en mi cabeza los organismos de seguridad mataban al poeta a punta de golpes, y al frente mío, ella se rompía de la risa.

Yo me reía junto a ella, para no sentirme avergonzado, para intentar asimilar lo que había pasado. ¿No era yo el poeta poderoso? ¿No podía yo evocar las más maravillosas sensaciones del mundo? ¿No era yo especial? ¡Claramente no! El poeta que yo llevaba dentro no era más que una gran farsa alimentada por toda la mierda que había consumido mi cerebro. Me había estrellado con la realidad y el idiota no sobrevivió. No tenía porque hacerlo, él era toda una mentira.

Fue en ese momento en el que me baje de la nube. Yo no era nadie especial, ni un elegido ni nada parecido. Yo era un tipo normal, con situaciones normales que no ameritaban tanto drama, uno más entre miles de millones que se creían poetas, que tramaban mujeres a punta de versos chimbos, y yo ni si quiera eso podía hacer.

Después de haber reaccionado, intente volver a besarla, intentando olvidarme de aquel pequeño sujeto que me había hecho quedar como un idiota. Ese día ella no quiso volver a besarme, fue como si de chico interesante hubiera pasado a ser un payaso…  ¿Y quién quiere besarse con un payaso?

Al salir de su conjunto y dirigirme hacia mi casa pensé en lo ridículo que había sido, y en el ridículo que hacen día a día muchas personas que se creen poetas, pero que no son más que un puñado de imbéciles e ilusos con el ego hinchado solo porque se creen especiales. Pensé en las paginas de Facebook, en los hipsters de Twitter, en los idiotas que se inyectaban en nombre de la poesía. ¿Eran esos los poetas? Al parecer si, esos farsantes eran los poetas que nos tocaban. Y bueno, había que vivir con ellos.  

En los días siguientes pude seguir confirmando que no era un poeta, y que por lo tanto no tenía que preocuparme por tener grandes aspiraciones poéticas, o desperdiciar mi vida en una actividad que seguramente me mataría de hambre. Desde entonces, he estado buscando conocer a un poeta real, sin tanto espectáculo ni drama, simplemente una persona normal que sepa hacer lo que se supone se hace con la poesía.