lunes, 24 de septiembre de 2012

Camaleón

Camaleón difunto, disuelto en colores.
Frunces la entre ceja,
palpando la avenida quinta.
La pulcritud está mediada,
por años de cohesión impartida.
Camaleón diciente, con piel de lagarto.
El tabaco de Solano mira paciente,
en la ventana la espalda de una doña.
Porcelana quebrada en la sala de estar,
Floyd sembrando tréboles de azúcar,
para malestar diabético,
ofreciendo un puesto en la fonda.
Camaleón fugaz, preso inconsciente de un lunar.
Pez racionado en plato de cartón,
flor de coca pasiva, bajo el paladar del niño.
Es el triste orgasmo de la corteza,
fruto bendito de tu lujuria.
Circuncidado en alma y espiritú.
Camaleón con ínfulas de absurdo.
Viene hoy, viene atrás, viene nunca, viene ya.
¡Que piernas y senos acunen tu bastardo nombre!
Irse queriendo, sin querer.
Aplastando bichos con saliva caliente.
Santa Lucía se quita el calzón para tu deleite.
Este es el lugar.
Lugarcito destinado a la insolencia del vocero caído.
Hoy tu sepulcro,
excavado por las garras que trepaste en otros.
Camaleón inepto, reptiliano, extraño y extrañado.
¡Son las diez y la piel se traba en azul humo,
haciendo mierdita tu cena!
Bien hecho. Bien jodidamente hecho Camaleón.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Toxico frutal


Prototipo erótico que sobrepasa las fronteras cognitivas
Toxico tónico atómico, química orgánica y radicales libres
Borrachera y vejez,
quizás luego el sexo,
Una remota ventana puede llevar al amor.

Cítrico
Amarillo

Amor por unos limones estrujados,
por unos melones anchos y rosados.
Frutas y verduras,
sangre que hierve,
mujer que ovula y vino tinto
en el paladar.

Nada es igual,
permanente o absoluto.
De esta manera,
absolutamente todo gira.

La piel madura de un durazno tierno
se esconde bajo su brazo inconexo.
Escurridiza como el humo metafísico
que llena a aquellos genios
inmateriales.

Duermo entregado al ridículo
al más absurdo
de los absurdos,
a la irremediable tarea
de tener que existir.

martes, 18 de septiembre de 2012

Incontinencia.

Ahí están de nuevo,
"Colega, explíqueme
es que no le entendí,
el tema es muy abstracto
y al parecer su poesía
me es inconcebible."

Si quieren todo masticado
mejor vayan a cagar 
colibrís.

sábado, 15 de septiembre de 2012

En blanco.

Hay más soledad
en los centros comerciales
que en el cuarto 
de un escritor;
Hay más pecado en las catedrales 
y en las iglesias,
que en la calle
y en los bares a los cuales
la gente sale a vagabundear;
Existe más justicia en los
ojos de los indigentes,
que en una estatua ciega que sostiene
una balanza con dinero
y un cheque en el bolsillo,
hay más hambre en la clase
alta que en los cambuches
que forman en las montañas 
los pobres sin hogar y sin techo 
a las fueras de Bogotá,
Hay tan poco sentimiento
por la humanidad
y tanta humillación por
los desamparados.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Desesperanza

El pan diario de los pobres,
de los necesitados,
de los desamparados
y de los solitarios.

El miedo de los afortunados,
de los empleados,
de los niños con sueños
y de los enamorados.

Intentos de lucha se erigen,
aparentemente fuertes
murallas inexpugnables
que en realidad son aire
"el aliento del valiente"

Se creen valientes,
grandes guerreros
de una época olvidada.
Supuestos marineros
que no conocen el mar.

También hay gente
que se dice optimista
y otra que realmente lo es.
Los primeros lo ocultan todo,
los conozco bien.
Y los segundos,
esos si no los entiendo
y me emputan.

Catástrofe temporal y espacial,
muerte cerebral,
infarto de afecto
que terminara en soledad.

Aveces es miedo de fracasar
porque la vida te da la espalda.
¿Es mucho pedir una cerveza
y una mujer?
Ya lo creo que no.

Algunos nacen con estrella
otros nacemos estrellados.
Todos nos morimos
ténganlo bien en claro.

¿Algo más que decir?

"Si no fuera porque aun tengo esperanzas
ya tendría una bala entre los sesos.
Si algún día llegan a encontrar mi cuerpo
tengan por seguro
que me mate en Domingo."

jueves, 6 de septiembre de 2012

Don't Try

La mayoría
están conformes 
con sus vidas.
A mi 
no me digan
que quieren revolución
porque nadie quiere sangre;
no de esa manera.
El día que las puertas
se abran
y llegue un hombre
loco y de su cuello
cuelgue un letrero que 
diga revolución,
habrá aves negras
gritando 
mientras abren sus alas
y buscan entre la basura
humana
algo digno de comer.